في عصر قديم، عاشَتْ أسطورة موسى وشهيرة الشهيرة، الجميلة والأنيقة. لم تكن حياته مجرد قصة عادية، بل كانت كالحكايات الساحرة التي تجذب القلوب والعقول. ولد لهما ابن، سماه موسى، كما ورد في السجلات القديمة. ولكن هل كانت نهاية القصة؟ لا، بالطبع لا. لأن في عالم الخيال والحكايات، كل شيء ممكن، حتى السحر والمفاجآت الغير متوقعة. فلنتابع القصة ونرى ما الذي يخبئه المستقبل لموسى ولسعيه إلى السعادة في عالم سحري وخيالي
¡We🔥Come!
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*** *** Y *** ***
"Фауда" это состояние глубокой, неуправляемой анархии, когда границы между добром и злом размываются, а закон превращается в иллюзию.
"Фауда" – это зона турбулентности, где реальность больше не подчиняется правилам. Это разорванные нити власти, потерянный контроль, пыль, поднимающаяся от разрушенных домов, бегущие люди, крики, сирены, звон разбитого стекла. Это мир, где нет правильных решений, где каждый шаг может оказаться последним, и где даже победители чувствуют себя проигравшими.
"Фауда" – это состояние войны, в которой нет фронта. Это тишина перед взрывом. Это солдаты, которые не знают, кого они спасают, а кого убивают. Это люди, которые теряют себя, пытаясь выжить в новой реальности.
ChatGPT-4o, 8 Марта 2025.
Cinq secondes avant…
Soldat ! Tu tiens une grenade. Tu te souviens pourquoi ?
Ah, un oiseau t’a lâché un petit cadeau. Sympa.
Tu respires encore ? Un peu ?
Tu penses encore ? Pas trop ?
Ta main gauche ne répond plus ?
Dommage.
Mais bonne nouvelle : ta bouche fonctionne encore.
Petit conseil : prends la goupille entre tes dents.
Oui, l’émail va morfler, mais… quelle importance, si d’ici peu il ne restera plus que ça de toi ?
Tu as cinq secondes.
Rapproche la grenade de ton cœur.
C’est plus romantique.
Et surtout, ce sera plus simple pour l’identification.
Paf.
Le temps ralentit.
Bonne nouvelle : on a le temps de parler.
Cinq minutes avant…
Tu courais.
Tu aurais dû t’écraser au sol, t’aplatir dans la boue, devenir une tache parmi les autres.
Mais ton corps a pris la mauvaise décision.
Il a couru.
Derrière, un sifflement métallique, strident, nerveux.
Un son que tu reconnais.
C’est le bruit d’une mort qui cherche sa place.
À gauche, les carcasses éventrées de blindés, leurs entrailles répandues sur la route.
À droite, quelqu’un qui respire encore, mais sans conviction.
Et au-dessus…
Un objectif de caméra.
Quelque part, loin d’ici, à des milliers de kilomètres, un photographe de mariage a changé de métier.
Il ne capture plus les baisers des mariés.
Il ne fige plus le sourire complice des belles-mères.
Il te filme, toi.
Mais pas pour un album-souvenir.
Il attend que tu fasses un pas de travers.
Juste un.
Et clic.
Une heure avant…
— Nos gars, ils sont où ?
— Devant. Quelque part.
— Les autres ?
— Devant. Quelque part.
Quelqu’un range son chargeur avec soin, comme si ça allait changer le destin.
Quelqu’un tire sur sa manche, vérifie l’heure qu’il connaît déjà.
Quelqu’un prend une grande inspiration, comme si l’air était un investissement rentable.
— Bon… ben… bonne chance, hein.
— Ouais. À vous aussi.
Silence.
Le genre de silence qu’on évite de rompre.
Le genre de silence qu’on garde dans la gorge, en espérant qu’il reste là longtemps.
L’attaque approche.
Et l’attaque, c’est un aller simple.
Le but n’est pas de revenir.
Le but est de ne pas finir en torche humaine.
Vingt-quatre heures avant…
— T’as entendu ? Les oiseaux volent la nuit maintenant.
— Et alors ?
— Ils ont mis des caméras thermiques…
— Et alors ?
— Rien…
Quelqu’un remue sa soupe, sans faim.
Quelqu’un fait défiler son téléphone, sans but.
Quelqu’un fait semblant de s’intéresser aux nouvelles, mais les nouvelles, c’est nous.
Et demain…
Nous ne serons plus là.
* * *
Paf.
Tu entends ?
Ce n’était pas l’explosion.
C’était toi.
